Поэзия. Борис Поляков (Хабаровск, Россия). Поэтический дневник

ФЕВРАЛЬСКИЙ РАССВЕТ
Умывается снегом февральский рассвет,
Утирается ветра сырым рушником,
И ему до меня дела вроде бы нет,
Я ж с рассветом февральским не очень знаком,
Только шлёт он мне луч – персональный, живой! –
И, холодный, дарует частичку тепла,
Будто шепчет: «Отныне – приятель ты мой.
Утро доброе, друг. Как дела?»

З И М А
Мечтаю, что закончится зима,
Настанет время лугового гуда,
И повсеместной жизни кутерьма
Меня достать сумеет отовсюду;
Раздолье моли – шубы все в шкафах,
Бюджету воля – плата за квартиру,
И вкус малины дикой на губах,
И дух грибной, где полумрак и сыро...
Но то – мечты...
Реальность такова,
Что календарь застыл в промёрзшей эре.
И даже тёплым ласковым словам
Я в полной мере не смогу поверить.
И станет ли зима прошедшим днём –
Сомнительно, когда мороз крепчает.
Мы слишком долго в холоде живём,
Обмороженье душ не замечая.


МОЙ ПОЕЗД
Мой поезд на запад уже не идёт,
Стоит в тупике и – ржавеет.
Он будто бы пущен у стенки в расход
Кровавой рукою злодея.
Скончавшийся дизель, мазутная вонь,
Разверсто железное брюхо.
Стоит в тупике, словно загнанный конь,
В поилке которого сухо.
И глухо с надеждой: вагоны пусты,
Бессовестно голуби гадят...
Я помню, что был эталон красоты –
Мой поезд, чего только ради?
Разбитый, на запад уже не идёт,
Остался навек на востоке.
И только соляра – мучительный пот –
Сияет на скулах широких.

Я И ЛУНА
На небесах луны огрызок
Вовсю пытается светить.
Я ей подобен (только снизу),
Вещаю: «Быть или не быть?»
Мы оба – жители ночные,
Ей, как и мне, не нужен день.
Тяну к луне больную выю
И матерю свою мигрень.
Я, как она, порой тускнею,
Она не может без меня...
О, как же мы похожи с нею!
Быть может, я – её родня?