Философская проза. Георгий Тарасов (Хельсинки, Финляндия). Осень в Мекленбурге

Я сижу в маленьком скверике. Вообще-то это балкон первого этажа, но газон на этом балконе стричь – часа два надо. А сейчас я валяюсь на траве этого газона и курю. Щебет птиц. Дети в футбол, далековато, но ход игры ясен на слух, хоть и по-немецки, а я на нем – еле-еле…
Конечно, это отпуск. Но в моей безмятежности есть что-то еще. Сейчас попробую уловить. Осень, Ига-парк. Лет пять назад здесь был какой-то форум, настроили кусочков мира. Япония, Балканы, Кения, Германия в миниатюре. Теперь все пустынно, но не заброшено. Людей, нет, я хожу по маленькой планете, и она – моя. Стемнело, влез на качели, раскачался, сиганул на песок. По дорожке – поддатый гитлерюгенд лет тридцати, бритый, в наколках, цепи, шипы, тааакой, б…, реваншист… Болтаем минут пять, он каркает, я почти ничего не понимаю, он - ни по-русски, ни по-аглицки, ржем, еще ничего не разобрав… Дошла, наконец, его первая фраза о том, что перед качелями все равны. Что стар, что мал. Вот тут ржем по-настоящему, расходимся. Гуте фарт…
СССР полоснул мне по мозгу, искалечив его навсегда, заставив его все время думать войнах. Зачем, с кем, когда, кто победил… Германия продула все войны, которые затевала. Мы всегда побеждали. Я валяюсь на газоне тихой, спокойной страны и не то, что не психую, даже не нервничаю. Завтра опять пойду на Игу. К ратхаузу и крепости. К коровьим воротам и на побережье. Победа, поражения… Мы как-то странно побеждаем, нам от этих побед только хуже. А вот немцы, похоже, здорово умеют проигрывать…
Может, «победа» и «поражение» – это только слова?